Bajo el signo de Escorpio.

Oh Dio!

2011-12-09T10:38:00.000-08:00

Aimè, io sento ch’ogni picciolo indugio è il mio tormento.
Ov’è il mio bene? Perché non viene? Veder mi vuole ... Languir così?
Oggi è pur lento Nel corso il sole, Ogni momento Mi sembra un dì. !

Porque cuando estás a punto de perder el juicio por falta de perspectivas y horizontes, lo único que queda es clamar al cielo.

La inspiración del monolito.

2011-11-10T14:55:00.001-08:00

Tostadito, achaparrado, de un metro y cuarenta centímetros, come cacahuetes subido a un árbol y se ha caído de él. Tras hacerlo, y debido al impacto del golpe en la cabeza, ha confundido un maní con la manzana que iluminó a Newton y, como a éste, se le ha "encendido una luz", pero en su cerebro brilla poco porque la cosa no da para más. Consecuencia: sin tener ni idea de las más elementales leyes de la física, y por obra y gracia de una inspiración monolítica ( véase 2001 Odisea en el espacio), ha construido una balsa y ha cruzado el océano Atlántico sin ahogarse,¡ ahí es nada!. El factor suerte o azar, madre de muchos descubrimientos, en este caso re-descubrimientos-¡qué Pinta, ni qué Niña de vuelta, ni qué historias isabelinas!- le ha hecho arribar a una zona costera española próxima a Marruecos. ¿Qué será, será...?. Adivina, adivinanza...¿cómo?. Vaya una respuesta, tú sí que eres animal.

Mi querido vecino: callejero, quesófilo y choricero

2011-10-20T09:56:00.000-07:00

Hacerle caso a mi intuición siempre me conduce a una desagradable realidad. ¿Por qué nunca me puede traer gratas consecuencias?, ¿por qué ese "tufillo" imaginario termina materializándose en hedor a visible cloaca?. Desde luego, los hurones y los ratones se parecen bastante. En este caso, el queso parece llevárselo el vecino del tercero- antiguo presidente de esta, nuestra comunidad- mañana saldré de dudas. Todo es bastante sospechoso, pero como apenas hay comunicación entre los propietarios porque todos trabajamos (menos él) y no solemos coincidir...

Zafiedad

2011-08-23T09:30:00.000-07:00

Acabo de llegar del circo donde presto mis servicios y me rebajo todos los días, a fin de cobrar la basurilla gracias a la cual, puedo permitirme el lujo de cubrir mis más básicas necesidades (y sólo eso). Hoy, chicos, no os voy a hablar de la tarada invertida de la jefa. Ya le llegará el turno en un capítulo aparte. Hoy toca describir a la segunda "en funciones": esa enana pachona con voz pastosa, gangosa, de inmadura repelente, de cretina, que no sabe sancionar por escrito si no es con faltas de ortografía.

(...Continuará...O no.)

Fuego

2011-08-04T08:24:00.000-07:00

Te veo porque solo estoy ciega para este tiempo y este espacio, que no es aquel en el que habitaste. Mi mirada es limpia y tus hipnóticos ojos de monstruo son incapaces de reflejarla. ¿O tal vez sí?...no es mi cuerpo lo que seduces, es alguna otra cosa intangible que quiero atrapar para mí misma y que tú me robas, como aquella a quien tanto amaste y prefirió la muerte a dejar de "vivir".

C.L

2011-02-28T08:56:00.000-08:00

Siempre he querido ser libre: libertad sin culpa. Y me da rabia no poder hacer lo que se me antoje sin tener en consideración lo que sientan o piensen los demás, porque cada uno debe decidir, si es lo bastante libre, lo que le hace daño y lo que no. Por eso me irritan tanto esas cadenas emocionales forjadas quién sabe dónde y de las que cuesta tanto liberarse.

Catacumbas

2010-11-07T13:22:00.000-08:00

La gente que sabe sacar lo mejor de mí, nunca dejaría que me rebozara en lo zafio. No soy grafito sino diamante, aunque a veces no lo parezca.

Cierre

2010-01-14T12:55:00.000-08:00

Tu mirada me elevaba pero yo quería seguir aferrada al suelo. Día tras día tus ojos lo intentaban y yo seguía apegada a la tierra sin querer levantar un palmo de ella. Fuiste constante hasta verme hacer lo mismo contigo; cuando descubrí tu pureza y quise corresponderte, decidiste que ya era demasiado tarde porque habías encontrado un nuevo horizonte en el que dejar otra herida abierta.

Alguna madre

2010-01-06T04:49:00.000-08:00

A todos les parecía una mujer encantadora, siempre tan amable. Nunca se enfadaba con nadie excepto con "ella", la mayor de los dos retoños salidos de su vientre.Bien es sabido que el afecto se reparte, como la suerte, de forma arbitraria y ya lo dijo Pascal: "el corazón tiene razones que la razón no entiende" pero con "ella" iba más lejos porque no podemos reprimir siempre nuestro lado agresivo sin enfermar mentalmente y la madre ,para prevenir patologías en su organismo, tenía que proyectar la rabia, miedos e inseguridades en otro/a".¡Qué mejor chivo expiatorio que "ella", la mayor!. Nunca le había gustado que la niña estuviera tan empadrada, que le mostrara afecto dándole achuchones. Siempre que la pequeña(la más grande de las dos) se le aproximaba, la progenitora se apartaba sin disimular el rechazo.

A medida que "ella" fue creciendo, el veneno y la manipulación materna iban aumentando proporcionalmente. No había nada mejor para aplastar la rebeldía de una adolescente que tener segundas intenciones disfrazadas de bondad, por ejemplo; en una reunión familiar con parientes lejanos o conocidos, desautorizándola en todo con miradas de desaprobación o comentarios despreciativos ante cualquier manifestación espontánea de la muchacha, ya fuera de acción o verbal. La censura actuaba en el día a día, en cada detalle de la convivencia e incluso metiendo cizaña entre las amistades de la hija. "Ella", como consecuencia, se fue haciendo cada vez más insegura y desconfiada, hasta el punto de poner a prueba a todo el que se le acercaba, hasta llegar al sentimiento de desarraigo, de no pertenencia a ningún sitio.

Cuando "ella" llegó a la edad adulta, comprendió que no había razón para disculpar, ya no el desapego materno, sino la falta de conciencia. Lo que "ella" no perdonaba era ese desinterés por aprender amar de verdad a alguien, ese orgullo de querer tanto y tan mal, esa soberbia necia ajena al cariño verdadero. No tiene perdón quien no se arrepiente.

Latido

2009-12-17T16:09:00.000-08:00

Ella pensaba en lo mucho que le apetecía salir a jugar a la calle con los otros niños, en su tren eléctrico,en sus pinturas, en sus juegos... Pero hoy nevaba y tenía que guardar cama por la fiebre. Pronto le traerían ese asqueroso jarabe de sabor amargo aunque le consolaba el hecho de poder elegir algo dulce después, para pasar el mal trago. Tendida sobre la cama miró hacia la ventana y se sorprendió al ver a Rosa y Luz, sus dos mejores amigas al otro lado, haciéndole muecas y golpeando contra el vidrio unos cuadernos garabateados en la vuelta al colegio, tras las vacaciones de Navidad . La niña enferma soltó una carcajada,hizo un ademán e inclinó levemente la cabeza para que entraran en casa; sin embargo ellas optaron por marcharse , tras dejar estampados un par de besos en el cristal. No importaba, pronto todo volvería a la normalidad y dejaría de toser. Les daría un par de collejas por maleducadas, eso. Luego seguirían riendo juntas y jugando, como siempre.

Ella continuaba con la mirada fija en la nevada, en el invierno y sonreía al sentir las caricias de un futuro cálido, intuyendo a cada parpadeo el latido de un corazón afín que se acercaba, unos pasos cada vez más próximos a su dormitorio. Se incorporó levemente y se miró en el espejo; los surcos de su piel de ochenta años le decían que alguien venía a abrazarla para siempre; el eco de su alma de diez lo repetía. Volvió a tumbarse, dejó de sentir miedo y cerró los ojos pensando en lo mucho que le apetecía salir a jugar a la calle, en su tren eléctrico, en sus pinturas...

Sin comentarios

2009-12-15T12:22:00.000-08:00

A ti pedante, que dándote ínfulas de sabio, golpeas el diccionario con tus versos a cada palabra rebuscada, encontrada y colocada en orden ilógico para crear una rima, sin ningún sentido.

A ti, heraldo del significante sin significado, a quien responden catedráticos del abecedario. Esos cuya erudición consiste en saber que la primera letra del alfabeto es la "A" y la última la "Z".Por ti, querido pedante, me tiro un pedo, pidiendo a todos "pedón".

Oración

2009-12-14T11:23:00.000-08:00

"Te traigo este cordero, Padre. Confundió al lobo con uno de tus hijos y se encuentra moribundo. ¿Por qué no haces nada?, ¿Por qué solo observas?, ¿Es eso lo que ocurre cuando se ama indiscriminadamente?.Él fue sencillo, conforme a tus enseñanzas, pero contempla el resultado. Las fauces del depredador casi lo devoran y yo no soporto su sufrimiento. Pues te conformas con mirar, déjame actuar en tu lugar, quiero ser tu emisario".
El Padre,tras haberlo escuchado, respondió: "Así sea" y la criatura que alzó la plegaria, la de voluntad mediadora, se convirtió en el lobo más temible de todos los tiempos y no paró hasta acabar con todos los corderos de la tierra para evitarles el sufrimiento, naturalmente.

El espejo de las verdades a medias

2009-12-04T14:08:00.000-08:00

Érase una vez un espejo (que no una pitonisa), el oráculo del barrio y quienes acudían a preguntarle, nunca se iban descontentos. No en vano era conocido como el adivino de "las verdades a medias" y eso era en esencia , el medio, incapaz de dar un "no" por respuesta, condenado a agradar.

UN BARRENDERO que solía cantar mientras hacía su trabajo, se descubrió a sí mismo reproduciendo una nota, que a sus oídos era música celestial. Así pues acudió a consultar:

-Espejito, espejito: será mi destino ser un Pavarotti o un Plácido Domingo, ¿verdad?.

-En verdad, en verdad, te digo que no hay otro en tu profesión para dar el cante mejor. Convoca a tus compañeros para ofrecerles un recital y el mismo reflejo visto aquí obtendrás.

El barrendero así lo hizo y yendo del "do" al "la" maravilló a sus colegas incapaces de alcanzar el "do, re, mi".

UNA LECTORA incombustible de novelas, nada más acabar la última, cerró la tapa de un manotazo al tener la gran revelación: "¡voy a ser escritora!. Sí, la nueva Ágatha Christie, Anne Perry o cualquiera de las grandes". Acudió, naturalmente, al espejo:

-Espejito, espejito ¿verdad que al ser como Elfriede Jelinek, con la ventaja de carecer de miedo escénico, el camino hacia éxito lo tengo asegurado?.

-En verdad, en verdad, te digo que cuanto más leas, más claro lo verás. Continúa, pues y obtendrás el reflejo mostrado por mí.

Ella volvió a casa emocionada y siguió devorando sus amados libros toda la vida, escribiendo y autocorrigiéndose incansablemente, sin llegar nunca a publicar material alguno.

UN DESEMPLEADO, mientras esperaba escuchando música en la cola del INEM , con un opúsculo de arte entre las manos, sintió un estremecimiento, una punzada, una necesidad ansiosa de saber que le llevó al espejo:

-Espejito, espejito:¿TENGO TALENTO? Entonces el espejo de las medias verdades, que nunca había dicho algo distinto de una verdad a medias, por la tensión, estalló en pedazos. Uno de ellos atravesó la garganta del curioso causándole la muerte.

Ya se sabe que HAY VERDADES QUE MATAN y nuestró oráculo nunca pudo dar un "no" por respuesta.

R.I.P

2009-12-01T14:15:00.000-08:00

En el fondo, él no era más que un niño. Un niño enmascarado, disfrazado, parapetado en toneladas de saberes, en pretendida intelectualidad. Era la clásica imagen del refugiado en los libros incapaz de enfrentar sus propios fantasmas, ni siquiera ejerciendo un oficio tan catárquico como el de actor porque eso hacía, cuando enseñaba a sus alumnos, actuar; sin embargo no era tan bueno en las demás facetas de su vida y se perdía. Había elegido una mujer, que no un amor, con quien compartir su vida, pero no la encarnaba a "ella" y tampoco sus hijos eran capaces de amortiguar la gravedad que le pesaba, por eso buscaba continuamente, inconscientemente; en el desierto un oasis, en el otoño; la primavera, en el invierno; un verano, en lo posible; lo imposible y se camuflaba en personajes que hablaban de sus debilidades como él no podía hacerlo, desde ese pedestal donde se situó a sí mismo . Y ella lo encontró sumido en una desesperación de la que él no era consciente, le dio de beber pero él no se dio cuenta al principio y a escondidas la buscaba , le dejaba mensajes subliminales que solo ella entendería hasta que el gato se convirtió en ratón y viceversa. Comprendieron ambos que, obedeciendo a las leyes, alguien tenía que morir. Así pues, decidieron matar al mensajero.

Señoras y señores, he muerto.

Cuestión de gustos

2009-11-21T12:59:00.000-08:00

A mi colega P.Paranoica, una compañera de trabajo, con quien no me llevo mal porque mi filosofía es la del "vive y deja vivir", le gustan mucho los bollos. Especialmente, los de la pastelería de la esquina, una de las más exquisitas de la ciudad. Yo, harta de decirle que de la repostería fina solo me gustan los bombones y los pastelillos,en masculino plural sin connotaciones y de que ella siga empeñada en hacerme tragar un tortel, por aquello de ser fonéticamente parecido a "tortilla"; no tendré más remedio que invitarla a meterse el café con churros por donde le quepa y pedir, la próxima vez que bajemos a desayunar, una ración doble de porras para hacérselas tragar a la fuerza,con chocolate caliente a rabiar.A ver si así me deja en paz de una vez. Quien quiera "entender" que entienda. Yo me quedo en esta acera, comiéndome mis porras y haciendo después dieta, a base de yogures y plátanos...mmm...¡Qué buenos!.
Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

Me lo prometo

2009-11-18T15:59:00.000-08:00

Prometo no volverlo a hacer. No iré en tu búsqueda, no será esmeralda la espera, no me abrasará la sangre las venas, no me esconderá el miedo cuando te vea, no te volveré a elegir, me lo prometo. No serás mi pasión; nunca más yo un horizonte sin dueño. No me robarás la tristeza entregándote, porque jamás lo hiciste. No me empaparé de ti fingiendo indiferencia pues al no importarme, no te importo.

Ahora que nadie lo lee.

2009-11-18T14:01:00.000-08:00

Allí se encontraba el enfermo, en aquella sala de deprimentes paredes color blanco-hospital. Le forzaron a entrar en consulta aunque su cuerpo, debido a la medicación, apenas ofreció resistencia para probar el prosaico método de diagnóstico que, aun siendo primitivo, resultaba de lo más eficaz. Era difícil encuadrar al paciente en uno de los tres tipos de locura tradicionales, por presentar rasgos típicos de cada una de ellas y usarían la libre asociación de ideas, como instrumento infalible de evaluación. Así pues, comenzó el examen:

-Señor Tarado, no hace falta que el doctor de la Olla le sugiera ninguna palabra. Asocie libremente.

-Los demás no me entienden; me castigan con sus silencios, solo publico libritos que no son "libros", en palabras de los críticos literarios, esos lobos sin piel de cordero."Quien no sabe escribir, da clases de literatura para paliar su carencia", decía mi profesor de lengua y tenía mucha razón. Eso es lo que he hecho durante años, pero me acusaron de plagiar a mis alumnos. Demóstenes fue un orador de primera gracias a su fuerza de voluntad y disciplina, Salieri envidiaba a Mozart, cuya genialidad fue involuntaria. ¿Yo qué?. Un buen escritor como yo, sabe hacer la O con un canuto bordando el trazo.Soy aún mejor que yo mismo: lo pinto de colores. Eso basta y sobra para hacer buena literatura. Me siento perseguido por la mala suerte, eufórico y deprimido... Dentro de nada dejaré de experimentar sensaciones. Soltó el canuto sobre la mesa y se volvió catatónico.

A día de hoy ha sido imposible recuperar al paciente, que continúa en estado vegetativo y ha dado apellido y categoría de enfermedad a la "taruguez crónica irreversible",nada tratable mediante la fuerza de voluntad.

Afinidades

2009-11-16T15:16:00.000-08:00

Suelo elegir mal cuando opto por lo que me gusta. No puedo evitar la inclinación, pero sí sus consecuencias y a estas alturas sigo sin poner freno cuando ocurre, afectada por la condena de no ser nunca quien escoge. ¿Por qué no puede ocurrir de una vez?, ¿por qué las lágrimas vertidas son lágrimas perdidas, digan lo que digan, hasta el punto de haberlas agotado conscientemente?. Mis ojos me traicionan en sueños y solo dormida lloro, pero el consuelo de los pocos que me interesan está a años luz de mi lecho de espinas, de mi casa, y de este jardín maltratado por las estaciones.
No toca autocompasión, es que no la soporto.Sin embargo, podría hablar de ti, de todos vosotros, del viaje que hice dejándolo todo...No soy capaz todavía porque sé que no escogeré los brazos en los que he de morir.

Receta de cocina

2009-11-15T06:57:00.000-08:00

-Por fin soy libre-pensó ella-. Mi amor, he envuelto con esmero todos mis dulces sentimientos hacia ti y te los regalo, surtidos, en esta preciosa caja.
-Es que soy diabético, petarda. Y los que edulcoras sin azúcar me sientan aún peor. Deberías saber que solo como carne.
-Está bien, querido mío, hoy tomaremos cerdo ibérico para cenar, el corazón de macho al ajillo sabe mejor. Se acercó al cajón de la cómoda, sacó la pistola y le disparó dos balas a bocajarro. Después fue a la cocina y sacó la sartén para preparar el sofrito.

Física cuántica

2009-11-12T12:24:00.000-08:00

"Mi hijo será físico nuclear" dice la orgullosa madre. Su hijo ni se inmuta porque no puede hablar; tiene una discapacidad congénita que se lo impide y,además, está confinado a usar una silla de ruedas de por vida, pero nada como el esfuerzo personal porque, como dijo aquel que todo lo pudo, al estar sanísimo: "querer es poder". El problema que plantea el "querer" de la madre es que el hijo "no quiere" ser la versión femenina de Stephen Hawking, "no quiere" abarcar los límites de otro universo que no sea el de su propia desesperación, para resolverla y solo "quiere" de las leyes físicas el regalo de una curación cuyo único enunciado sea: "levántate y anda".

2009-08-17T15:56:00.000-07:00

Si me cortas con los dientes te clavaré mis espinas en la boca y la sangre que emane de tus labios teñirá de rojo mis pétalos blancos. Creerás haberte vengado de mi pureza alterándome el color pero no olvides que fui yo quien hirió tu lengua e hizo brotar de tu dolor tu victoria. Éste es el rojo por el blanco del que habló la rosa al cazador.

lo contrario de quedarse con la cara al sol...

2009-08-12T09:41:00.001-07:00

En realidad es un eufemismo para decir que me quedo con el...al aire. Este blog es el oasis del nudismo emocional y aunque rebitter ( con regusto amargo mejor que amargad@ o "amargor")suena más poético en mi lengua madre, lo he bautizado en una suerte de creative-english porque no decimos "inter-red" sino "internet" "ni libro de rostros" sino "facebook", suma y sigue. Mira tú, me apetece(en esto) ir con la corriente, emulando al tal Vicente.
A veces saldrá la lírica, otras el tremendo cabreo... pues bien, ya va siendo hora de ser generosa y compartir-me pues estoy segura de encontrar vecinos de corazón que se sientan identificados con mi forma de ver el mundo, al menos de vez en cuando.
Fin del prolegómeno